Etant couché près les ruchettes
Où faisaient du miel les avettes,
En ces mots je vins à parler :
Mouches, vous volez à vôtre aise,
Et ma maîtresse est si mauvaise
Qu'elle m'empêche de voler.

Vous volez sur les fleurs écloses,
Et moissonnez les douces choses
Du thym, du safran rougissant,
Et du saule à la feuille molle ;
Mais sur les moissons je ne vole,
Dont j'aime à être jouissant.

Mouches, de Jupiter nourrices,
Des odeurs qui vous sont propices
Vous faites la cire et le miel ;
Et moi, des beautés de ma dame,
Je ne produis rien en mon âme,
Que plaintes, que deuil et que fiel.

On dit, ô colères abeilles,
Qu'en vos pointures nonpareilles
Vôtre destin se voit borné ;
Mais celle dont les traits je porte,
Las ! en me blessant n'est point morte
De la mort qu'elle m'a donné.

Ha! je voudrais être une mouche,
Pour voleter dessus la bouche,
Sur les cheveux et sur le sein
De ma dame belle et rebelle ;
Je piquerais cette cruelle
A peine d'y mourir soudain.