Mon confesseur toujours me prie
De hanter bonne compagnie
Et d'éviter les libertins ;
Moi, qui fais tout pour lui complaire,
Je ne fous plus qu'un capucin :
N'est-ce pas bien le satisfaire ?



Il est vrai que leurs barbes sales,
Leurs pieds puants et leurs sandales,
Et leur entre-fesson velu
Ne m'en donne guères d'envie.
Mais quand il s'agit du salut
Il faut bien qu'on se mortifie !