Notre ami, si frais et si beau
Que Venus en était blessée,
A la couleur plus effacée
Qu'un mort de trois jours au tombeau.

C'est vous, Damoiselle Isabeau,
Qui l'égoutez de telle sorte,
Quand sous lui vous faites la morte,
Qu'il n'a que les os et la peau !

Quand de trop d'aise il vous ravit,
Vous lui tirez l'âme du Vit,
Et, de votre main sadinette,

Vous le dressez, vous le pressez,
Et crois, ma foi, que vous pensez
Que son vit soit une épinette* !