Contre son vit
Je ne puis plus bander le jour ;
La nuit, des mystères d'amour
Je me trouve un peu plus capable ;
Je pourrais fournir au déduit*.
Mon vit aux esprits est semblable :
Il ne revient plus que la nuit.
Pauvre vit à la tête basse,
Pauvre vit sans force ni grâce,
Est-ce toi sous qui ma Chloris
Alla si souvent à Courbette ?
Est-ce toi que la jeune Iris
Baisa tant de fois à pincette ?
Quelle triste mine fais-tu ?
Pauvre Priape sans vertu,
Te voilà bien mélancolique !
Pour flatter ton sort inhumain,
Puisses-tu trouver une main
Qui daigne te branler la pique !