Son corps est d'un blanc monotone
Comme la neige sur les champs ;
Mais sa toison semble un automne
Doré par les soleils couchants.
Ses seins droits ont la pointe aigüe
Ainsi que la ronce des murs
Et sont froids comme la ciguë
Plein de poissons doux et sûrs.
Dire l'odeur de sa peau fraîche,
Aucun parfum ne le saurait,
Ni le foin séché
Dans la crèche
Ni l'haleine d'une forêt,
Ni le thym ni la marjolaine,
Ni le muguet, ni le cresson
Nourri des pleurs de la fontaine
Et tout baigné de sa chanson,
Ni le repli des coquillages
Qui garde un arôme énervant,
Souvenace d'anciens sillages,
D'algues, de marée et de vent.
in Les
caresses (1877)