La brute
Homme, sans doute
mâle,
Plus sûrement animal,
En ces temps, pauvre femme,
Il n'a pas d'état d'âme
Et c'est sans aucun stress
Qu'il saute sa bougresse
Dans la cour, au lavoir,
Le matin ou le soir,
Entourés de marmaille,
Sur un lit fait de paille
Et dispute ses seins
Au dernier des gamins ;
Avec ses pattes sales
Il lui fait beaucoup mal
En bousculant sa chatte
Tout comme une baratte
Pour y glisser sans beurre
Mais non pas sans rudesse
Son sexe plein d'odeurs
Et vider ses humeurs
Sans se soucier d'ailleurs
D'engrosser la pauvresse
Ensuite il termine
La fougue qui le mine,
Enlisé jusqu'aux bourses
Dans le creux de ses fesses
En grognant comme un ours
Sur sa proie en détresse
Qui ne saura jamais
Ce que c'est que d'aimer
Et gardera toujours
De l'homme la rancœur
Et de l'amour : la peur.
………….
Souhaitons que de nos jours,
Ne soient ainsi traitées
Sans plaisir ni amour
Nos Femmes et nos Sœurs,
Contre leur volonté
Et sans les respecter.