Le bout du sillon



L'été touche à sa fin ; la terre est grise et nue ;
Le soleil dore encor l'horizon embrasé ;
La plaine s'étend calme, et dans le ciel rosé
A peine entrevoit-on la trame d'une nue.


Dans la solennité du jour qui diminue,
La rude paysanne et le gas déniaisé,
Se sont étreints, vaincus par le rut maîtrisé,
Affolés tout à coup d'ivresse contenue.


De la nature humaine ils sont les doux martyrs,
Quand le travail n'a pas affaibli leurs désirs :
Et le sort a voulu que le même destin


Les ait garrotés deux à la herse maudite.
Aussi, malgré l'appel d'un angelus loitain,
C'est l'amour qui sur eux répand son eau bénite.