La main de l'homme n'est vraiment vivante
que quand elle s'enfonce entre deux cuisses
pour y chercher un sexe
qui se laisse découvrir comme un fruit dans l'herbe


Cette chair que je froisse, que j'attire à moi
comme une branche trop chargée,
cette chair qui frémit
à mesure qu'on la dénude de son linge
comme on le fait à une jeune pousse
de l'argile qui la recouvre,
cette chair est la seule étendue
où mon corps peut jeter l'ancre.


Cette chair est la seule issue
qui mène à la pointe du désir
neuf et luisant comme un fer forgé


Comme une taupe, le désir fouille cette chair de femme
qui respire de tout son ventre si accessible.