A Henri Murger

Comme l'autre Ophélie,
Dont la douce folie
S'endort en murmurant
     Dans le torrent,

Pâle, déchevelée
Et dans l'onde étoilée
Éparpillant encor
      Ses tresses d'or, 
Et comme Juliette,
Qui craignait l'alouette
Éveillée au matin
    Parmi le thym,

Elle est morte aussi jeune
Au bel âge où l'on jeûne,
Ta pensive Mimi
    Au front blêmi,

Et, dans la matinée
De la vingtième année,
Elle a fermé ses yeux
    Insoucieux.

Parmi les pâles ombres
Qui, joyeuses ou sombres,
A l'entour de ton front
    Voltigeront,

Dis, il en est plus d'une
Dont la tendre infortune
Souvent nous consola:
   Mais celle-là,

C'est notre bien-aimée!
Sa trace parfumée
Reste encor dans les champs
   Avec nos chants!

Lorsque, dans la nuit brune,
Un frais rayon de lune
Argente les berceaux
    Et les ruisseaux,

Ta naïve Giselle
Effleure de son aile
Des lys et des rosiers
    Extasiés,

Et, diaphane et blanche,
Le soir vers nous se penche,
En posant ses deux mains
   Sur les jasmins.

Sa plainte triste et pure
Dans le ruisseau murmure,
Et s'envole en rêvant
    Avec le vent.

Que le printemps renaisse,
Ame de ta jeunesse,
Elle tressaille aux sons
    De tes chansons,

Et parfois se soulève,
Pour les entendre en rêve
Dans la brise passer
    Et s'effacer.

Rendors-toi, dors heureuse,
Pauvre fille amoureuse:
Notre amour te défend
    Comme un enfant!

Croise tes mains d'ivoire:
Car, du moins, ta mémoire
Qui sait nous attendrir,
    Ne peut mourir!

Que le zéphyr en fête
Te berce! le poëte,
Qui jadis te pleura,
    Se souviendra!

Dans l'herbe toujours verte
Où, de roses couverte,
Penche sous le tombeau
    Ton front si beau,

La fleur de la prairie
Brille, toujours fleurie,
Et peut se marier
    A son laurier!