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17è siècle
Quand je
me plaindrais nuit et jour
De la cruauté de mes peines,
Et quand du pur sang de mes veines
je vous escrirais mon amour :
Si vous ne voyez, à l'instant,
Le bel objet qui l'a fait naître,
Vous ne le pourrez reconnaître,
Ni croire que je souffre tant.
En vos yeux, mieux qu'en mes écrits
Vous verrez l'ardeur de mon âme,
Et les rayons de cette flamme
Dont pour vous je me trouve épris.
Vos beautés vous le feront voir,
Bien mieux que je ne le puis dire :
Et vous ne le sauriez bien lire,
Que dans la glace d'un miroir.
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