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Ainsi, tu as gagné ce droit contre nature,
De m'arquer comme un homme incertain le ferait...
N'attends pas pour autant que j'y trouve un attrait :
Femme, on peut se livrer par amour en pâture.

S'ils volent sans appel par-dessous la ceinture,
Mes fantasmes - nuance - au côté boucle ont trait.
Ta langue lui convient ; même un doigt... parlons vrai :
Ma boutonnière, en fait, se passe de bouture.

La croupe au ciel, pointée en bouche de canon,
 Je suis l'éphèbe, nu, offert au vieux cochon.
Matador, c'est un œil froncé qui te regarde !

Premier effort... Voilà ton gland presque engamé.
Va ! puisqu'on l'a permis, prends-la jusqu'à la garde :
Ma boutonnière, au fond, saura bien s'en pâmer.
© Loïse Margency
05.07.2000, recueil : Rose, ma chère.